Volumen II: El Camino que se Puede Explicar. Capítulo 114: Yan Ru Yi

Al ver que Wukong era realmente poderoso, el niño no se atrevió a acercarse y volvió a gritar: “¡Maestro, maestro, ven rápido a ayudarme!”. Wukong se quedó sin palabras; aquel niño parecía ser discípulo de alguna gran secta y tenía fuertes apoyos.
En ese momento, se escuchó desde el cielo una voz llena de autoridad: “¡Deja de avergonzarte y vuelve a recibir tu castigo!”. Al oír esto, el niño frunció los labios y estuvo a punto de llorar. Sin atreverse a desobedecer esa orden, lanzó una mirada a Wukong y se alejó montado en una nube. El Fénix de Fuego y el Cuervo Dorado, al escuchar esa voz, ya se habían retirado del campo de batalla, incluso antes que el niño.
Al ver que los tres llegaron y se fueron con prisa, Wukong no pudo evitar sonreír amargamente; esa batalla había sido realmente confusa. Trató de analizar esa voz, pero no logró encontrar rastro alguno, ni siquiera de dónde provenía. Parecía que era el viento, las rocas y los árboles de los alrededores los que conjuntamente generaban ese sonido tan natural. Wukong pensó para sí que esa persona era mucho más poderosa que él; realmente existían maestros excepcionales en el mundo de la violencia, y debía ser más cauteloso en sus acciones.
Ya era de día, y al cesar la lucha, los pájaros volvieron a cantar entre los árboles y los rugidos de las bestias se escucharon de nuevo. Esa cadena montañosa era muy extensa y albergaba numerosas criaturas mágicas; Wukong, por supuesto, no quiso molestarlas.
Vio a un pájaro elevarse desde una rama alta y a una golondrina sumergirse en el bosque, lo que despertó su espíritu travieso. Voló bajo, imitando el vuelo del pájaro, tocando apenas las copas de los árboles antes de elevarse de nuevo.
Después de saltar así un rato, ya no había árboles a la vista, sino que se encontró frente a una enorme cascada. Su fuerza era impresionante; comparada con la cascada de la Cueva de la Cortina de Agua en el Monte Huaguo, esta tenía aún más majestuosidad: el aire frío se extendía entre las montañas verdes, y sus aguas humedecían los matorrales; colgaba a trescientos metros de altura y sus chorros llegaban a decenas de kilómetros. Era como un rayo volador, como un arcoíris esquivo. Su murmullo la hacía parecer una cortina colgante.
El agua de la cascada caía con fuerza en un gran estanque profundo. Aunque se llamaba estanque, en realidad se había convertido en un lago de decenas de kilómetros cuadrados. A pesar del agua que caía, sus orillas permanecían tan tranquilas como un espejo.
Wukong voló sobre el lago y miró hacia abajo; esa mirada resultó peligrosa, ya que casi se cae. En el lago no había nada más que su propio rostro, idéntico al que veía al mirarse en un espejo en su vida pasada. Resulta que, al adoptar la forma de un erudito vestido de blanco, sin darse cuenta había recuperado su apariencia anterior.
Wukong aterrizó en la orilla y observó detenidamente ese rostro que debería serle muy familiar, pero que ahora le resultaba extremadamente extraño. Inconscientemente, extendió la mano para tocar la superficie del lago; las ondas se formaron ligeramente y ya no pudo ver con claridad.
Sin esperar a que el lago volviera a calmarse, se levantó resueltamente y voló lejos, sin mirar atrás.

El caos reina en su interior; tras una separación de años, los recuerdos, con el paso del tiempo, siguen presente, y sus emociones se agitan. ¿Cómo olvidar ese rostro borroso? Al contemplar las montañas, verdes y superpuestas, con nubes que ocultan la vista, Wukong, en lo alto, se siente completamente solo, y una profunda soledad surge en él.
Ha estado aquí mucho tiempo, pensando que ya no le importaba su vida pasada, pero hoy, al ver su reflejo en el lago, muchos recuerdos vuelven a surgir. De repente, siente un revuelo en su interior, una sensación de angustia en el pecho; algo que nunca había experimentado desde que alcanzó la iluminación. ¿Será esto la inestabilidad del espíritu espiritual de la que hablan las leyendas? ¿Está a punto de caer en la locura?
No se atreve a descuidarse y baja rápidamente en busca de un lugar tranquilo para meditar y recuperar la calma. Pero cuanto más intenta olvidar, más claro lo recuerda. Con los ojos cerrados, las escenas de su vida pasada se vuelven nítidas en su mente, fusionándose con sus experiencias actuales: esa figura sobre el puente se convierte en el Rey Toro Demonio; una bandada de palomas entre los edificios, al mirar bien, son en realidad aves gigantes; ¿cómo terminó la rueda de viento y fuego de Nezha debajo de un automóvil…? Todo es un completo caos.
Wukong está ahora extremadamente angustiado. No sabe cuáles serán las consecuencias de este revuelto interior, solo siente una gran incomodidad; si lo deja seguir así, no será nada bueno. En ese momento, por alguna razón, recuerda una frase que había leído:
“El cielo y la tierra son una posada para todas las cosas; el tiempo es un viajero que pasa por todas las generaciones. La vida efímera es como un sueño, ¿cuánto tiempo durará la alegría…?”
Posada… viajero… sueño…
¿Cuál es la posada? ¿Es la Tierra, o este cielo y tierra actual? ¿Quiénes son los viajeros? ¿Ellos o yo? ¿Y qué es el sueño? ¿La vida pasada o la presente?
Con su espíritu en agitación y su esencia vital confusa, de repente recuerda las palabras del maestro Subhuti: “Para nosotros, la esencia vital es la base de la vida y la muerte; cuando no surgen pensamientos internos ni ideas externas, uno actúa por sí mismo, y eso es la esencia vital”.
Pero él ni siquiera sabe recitar el sencillo “hechizo de calma”; ¿cómo podría tranquilizarse primero? Recuerda el método “entrar en el estado” del “Secreto del Método del Cielo Vacío”: “Entrar en el estado” significa olvidarse de uno mismo, calmar un corazón lleno de preocupaciones y pensamientos. Wukong repite en silencio los pasos de este método, y efectivamente, surte un efecto maravilloso, y poco a poco se calma.
Con su mente ahora clara, piensa: al estar en este lugar y momento, debe considerar esto como real. Si así es, entonces su vida pasada debe ser un sueño. Todos esos pensamientos caóticos son solo sueños, sueños, sueños… Pero incluso siendo sueños, esas profundas impresiones son como sellos imposibles de olvidar; siguen siendo ambiguas, difíciles de distinguir entre realidad y ilusión.

En su desesperación, Wukong cambió de estrategia: ya que ese sueño era tan realista, decidiría seguir leyendo “Viaje al Oeste” en él, devolviéndole así la realidad al engaño, ¡haciendo que lo falso pareciera real! Al pensar en esto, Wukong recordó en su mente cómo, en su vida pasada, sostenía en sus manos “La leyenda del rescate en el Viaje al Oeste”. “El poema dice: Antes de que el caos se dividiera, el cielo y la tierra estaban en desorden; vasto e indistinto, sin nadie que lo viera. Desde que Pangu rompió el vacío primordial, se distinguió entre lo claro y lo turbio…” Esas primeras líneas del poema ya las conocía de memoria, y también recordaba perfectamente la trama de cada capítulo. Después de reflexionar sobre menos de la mitad del texto, su energía interna gradualmente se calmó, y parecía realmente haber entrado en el sueño, quedándose dormido sin darse cuenta…

Me llamo Honghaier; ese nombre lo puse yo mismo. Desde que nací, siempre me ha encantado el color rojo. Mi madre dice que me dio a luz sosteniendo un abanico precioso, el cual es la cosa más yin del mundo: un “Abanico de Pura Yin”. Según las leyes del universo, una cosa contrarresta a otra; yo nací con un cuerpo de pura yang, en oposición a ese Abanico de Pura Yin, pero no sé si soy yo quien es más poderoso o ese abanico.

Desde que nací, ya sabía caminar y saltar, y era muy elocuente. En el Palacio de Tushita, todos me querían, pero quien más me quería no era mi madre, sino ese maestro que insistía en que lo llamara “abuelo”. Más tarde supe que ese maestro era el Gran Inmortal Laozi, una figura extremadamente poderosa.

Además de ese maestro, tenía otros dos maestros. El maestro mayor era muy bondadoso, pero no le gustaba hablar; siempre se quedaba sentado en silencio. Desde que nací, solo lo vi tres veces. La primera vez, mi abuelo me llevó a verlo; él me entregó una lanza con punta de fuego. Me encantó esa punta roja sangre, pero en ese momento aún no podía sostenerla, así que tuve que dejar que mi abuelo la guardara por mí. La segunda vez, también fue mi abuelo quien me llevó; me enseñó un mantra que debía recitar día y noche. No sabía para qué servía, pero a mi abuelo le causó gran alegría al escucharlo. La tercera vez, él vino personalmente al palacio a buscarme; para entonces ya podía sostener la lanza con punta de fuego, y me enseñó técnicas de combate con ella, que eran muy divertidas. Más tarde, cuando mi abuelo se enteró, regañó al maestro mayor, diciendo que esas técnicas contenían mucha violencia, aunque yo no entendía el motivo.

Después de vivir algunos días en el Palacio de Tushita, mi padre vino a verme. Él me quería mucho y a menudo me llevaba a pasear por el mundo inferior apoyándome en sus hombros. Fue entonces cuando supe que el mundo de los mortales era mucho más grande que el Palacio de Tushita. Sin embargo, la gente de allí ni siquiera sabía volar entre las nubes; debían vivir realmente agotados.