Segunda ronda: Ataque nocturno

Los bordes del Bosque Dormido ya habían perdido la tranquilidad que solían tener; de hecho, casi se podría decir que el bosque ya no tenía bordes.
Al observar todo el campo de batalla, las torres de armadura se clavaban en el bosque como clavos o como dientes afilados entrelazados que mordían el bosque. Alrededor de ellas había círculos de tierra quemada, grandes y pequeños; en algunos lugares, líneas de fuego estrechas y en constante combustión serpenteaban, producto de las tropas de Agus al barrer las zonas periféricas de su control. Las heridas que la guerra causaba en la naturaleza eran como feas cicatrices en la hermosa piel de una joven: quizás sanaran, pero nunca desaparecerían.
Hunter, con un bastón mágico en mano, vigilaba desde las murallas que rodeaban las torres de armadura. Dado que esta posición no se encontraba en primera línea, de no ser por su función temporal como puesto de suministros, hospital de campaña y almacén de provisiones, probablemente ni siquiera se habrían construido allí. Los dispositivos de iluminación alimentados por la magia “Luz Diurna” mantenían una luz constante durante toda la noche, lo que prácticamente eliminaba la posibilidad de que los ataques sorpresa de los elfos de la noche atravesaran las defensas. Para ser exactos, desde que se estableció el campamento, no se había visto ni una sola flecha de los elfos de la noche; por eso, la defensa de esta posición siempre había sido frágil. Cada noche, solo cuatro magos de bajo rango patrullaban las murallas. En realidad, Hunter era solo un aprendiz de mago en prácticas… Pero, ¿qué se podía hacer? Era la guerra.
“Hunter, baja a beber algo”, dijo Sayers al acercarse a saludarlo. Era un mago robusto como un oso, con una gran barba, pero de buen corazón. Su túnica mágica más grande le quedaba como si fuera una camisa. Sin embargo, a veces Hunter pensaba que Sayers se parecía a todo menos a un mago. Incluso Sayers mismo admitía que no podía recordar ningún hechizo de nivel tres en adelante: olvidaba lo que había aprendido antes al intentar recordar lo posterior, e incluso frotarse con fuerza el colgante de piedra ancestral alrededor del cuello no ayudaba. Aunque otros magos se burlaban de él por esto, Hunter sabía que en realidad todos ellos lo envidiaban profundamente. Sayers también decía que de niño prefería jugar a las batallas a caballo a estudiar cuántas formas podía tener un símbolo mágico. Pero sus padres creían que en Agus solo tener un futuro era posible si se era mago, y como ellos también eran personas importantes en Vatan, con un poder ni muy grande ni muy pequeño, Sayers, a los treinta o cuarenta años, finalmente se convirtió en mago oficial… Lo único decepcionante fue que fue reclutado para el ejército.
“¿Vas a beber durante el turno de guardia? ¿Y si te atrapa Lord Clive? Hoy acabaron de llegar suministros estratégicos; creo que es mejor quedarse aquí y seguir vigilando”.
“Relájate. Esta maldita guerra comenzó antes de que nacieran los abuelos de nuestros abuelos. ¡Quién sabe si terminará antes de que nazcan los bisnietos de nuestros bisnietos!”, dijo Sayers, golpeando despreocupadamente las almenas con su bastón y asomándose para ver el caótico campamento abajo, donde se mezclaban las risas de los soldados que bebían y disfrutaban con los lamentos de dolor de los heridos. Eran milicianos inexpertos, sin organización ni disciplina, a los que Agus había reclutado temporalmente como carne de cañón para atraer las flechas de los elfos tras adoptar una estrategia de ataque a gran escala. Ni siquiera sabían si tendrían un mañana… ¿Quién iba a preocuparse por ellos?

Sayers se sonó la nariz; aunque Hunter estaba seguro de que allí no se podía oler nada más que el humo: “¡Vamos, muchacho! El maldito Imperio no necesita que seas tan diligente”.
“No puedo bajar más. Yo vigilaré el sur por ti. ¡Vuelve pronto!”.
“Qué mocoso. Entonces te llevaré una jarra de buen vino como agradecimiento, ja ja… No pongas esa cara; ¿cómo puede un hombre no beber?”. Sayers bajó de la muralla tarareando una canción, sosteniendo su propia jarra de vino, legado familiar, y pronto se fundió entre los soldados, cuyas siluetas se movían bajo los haces de luz mágica.
Pero nosotros somos aún más magos… Hunter sonrió amargamente y miró hacia la distancia. La noche era oscura, sin luna; incluso las estrellas desaparecían en un instante. En el horizonte, otra torre de estructura brillaba con una luz tenue, como carbón consumido, difusa entre las sombras profundas de la oscuridad.
Los magos no velan de noche. Eso fue lo que dijo una vez un gran mago, pero era evidente que el comandante del campamento, Lord Clive, lo aplicaba en persona sin intención de difundirlo. Mientras miraba las estrellas en esa noche solitaria, Hunter incluso dudó de si realmente era un mago; alguien como él podría ser reemplazado con simples gafas mágicas que añadieran la habilidad de Ojo de Águila, y además Hunter aún no dominaba esa habilidad… Quizá su único valor radicaba en ser un operario hábil capaz de lanzar dos proyectiles mágicos y manipular una palanca.
Una brisa fría, mezclada con olor a cenizas, lo hizo volver en sí y dejar de divagar. Se ajustó el cuello de su túnica mágica estándar y permaneció allí, inmóvil… ¿Por qué Sayers aún no regresaba?
“¡Aléjate! ¿Crees que tu trasto se ve bien bajo esos haces de luz mágica?”.
Entre risas, un soldado ebrio hizo un gesto vulgar hacia el “Mago Oso” Sayers y se alejó tambaleándose hacia el exterior del campamento.
“Eh…”, eructó el soldado, entrecerrando los ojos ante un haz de luz blanca que lo deslumbró, y murmuró una maldición ininteligible.
Encontró un tronco a medias y se escondió detrás, evitando esos molestos haces de luz que barrían el lugar. El enorme árbol ahora solo tenía seis o siete pies de altura; su sección cortada estaba negra y desigual, probablemente causada por algún hechizo.
El agua caía sobre el tronco, fluyendo hacia las cenizas ya frías a sus pies.
El soldado cerró los ojos con placer y comenzó a balancearse rítmicamente de adelante hacia atrás. Hacía tiempo que había pasado días sin comer por no haber sido seleccionado para el ejército regular del Imperio, pero ahora parecía mejor ser un soldado de suministros que se alistaba en tiempos de guerra… Se subió los pantalones, dio unas palmaditas a su estómago hinchado por la bebida, se frotó los ojos somnolientos y decidió volver a beber unas copas, dormir bien y regresar al frente al día siguiente…
De repente, vio algo rojo flotando sobre el tronco. Un frío inusual invadió todo su cuerpo, convirtiendo el alcohol en sudor frío que brotó por sus poros.
El soldado abrió la boca como si quisiera gritar algo, pero la punta de una flecha ensangrentada salió de su boca, le arrancó un diente delantero y clavó su cabeza al tronco como si atravesara dos hojas de papel.

Sufrió espasmos cercanos a la muerte, aferrándose desesperadamente al tronco del árbol; sus ojos, cada vez más blancos y desenfocados, asomaban en la parte superior del tronco quemado. En el último instante, el soldado finalmente pudo ver: no era un resplandor, sino un ojo hermoso y sobrenatural.
La dueña del ojo observó cómo el soldado Agus se desplomaba por completo, como un pedazo de carne colgado de un gancho.
Giró la cabeza hacia el campamento debajo de la torre de estructuras: su cuerpo esbelto y musculoso estaba envuelto en una capa de oscuridad densa, pareciendo simplemente una silueta aún más oscura en medio de la noche profunda.
“¡Maldito! ¡Bebiste un trago de más!”, dijo Sayers, furioso, al intentar arrebatarle su jarra de vino. Después de forcejear un rato, el viejo soldado musculoso fue dominado por la fuerza bruta del mago; los soldados que asaban carne alrededor del fuego se echaron a reír a carcajadas.
“Maldita sea… es como un oso…”, se quejó el guerrero frotándose la muñeca: “¿Cómo se te ocurrió convertirte en mago?”
“¡Hmph!”, dijo Sayers, tomando un trago de vino y agitando el brazo con orgullo: “¿Te rindes ya? Cuando domine la fuerza del toro—”
De repente, Sayers se quedó en silencio, frunciendo el ceño con extrañeza.
“¿Qué olor es ese?”
Los demás se sorprendieron por su comportamiento extraño. Si alguien tiene algo distintivo, no pasa desapercibido. Aunque no habían estado juntos mucho tiempo, todos conocían su impresionante complexión y fuerza sobrenatural, así como su nariz, cien veces más aguda que la de un perro. En un campamento tan grande con cientos de personas, Sayers había podido encontrar sin error al grupo que asaba carne, y mucho menos a alguien que, por descuido, había olvidado cerrar bien la tapa de su jarra.
“¿Qué pasa?”, preguntaron los soldados reunidos, mirando a su alrededor. Habían elegido un lugar apartado, ya que en los bordes del campamento había menos soldados regulares y magos molestos… aunque Sayers era una excepción.
“¿Qué olor…? ¿Quién era…? ¿Dónde orinó? ¿Por qué no vuelve?”
“Hmm… Sí, iré a buscar…”, dijo el guerrero que había luchado por la jarra de vino, poniéndose de pie con su espada larga.
Con un sonido agudo y penetrante, se tambaleó. Un poco de líquido tibio salpicó el rostro de Sayers, y acto seguido el cuerpo del guerrero cayó sobre él—
Ni siquiera hubo un grito de sorpresa; solo el sonido frío de las flechas cortando el aire, como la risa del dios de la muerte, y un breve chasquido al penetrar en la carne.
Unos elfos negros, como almas en pena, se abalanzaron sobre el campamento. En realidad no intentaban ocultarse; simplemente se movían demasiado rápido. Las flechas mortales segaban vidas como si aplastaran hormigas, hasta que el último de ellos saltó por encima del fuego donde aún quedaban restos de la carne asada de Sayers. Solo entonces se escucharon gritos de pánico y sonidos de combate en el campamento.
Hunter estaba de pie en la muralla, incluso olvidando agacharse para esconderse. Los atacantes parecían ser elfos de la noche, pero también tenían diferencias evidentes: incluso bajo la luz de las piedras luminosas completamente activadas, sus figuras conservaban un tono oscuro y difuso. Se movían sin restricciones entre los soldados confundidos, sembrando muerte y terror absoluto, pero sin el estilo de combate ordenado y preciso típico de los elfos de la noche; ni siquiera se molestaron en disparar una flecha a un objetivo tan evidente como Hunter.

Ondas mágicas pasaron sobre Hunter, extendiéndose en un anillo divergente que cubrió el campamento en completo desorden.
Los movimientos de los milicianos de Agus se volvieron claramente más lentos, mientras que la mayoría de los elfos negros solo se detuvieron un instante, como si no sufrieran ningún efecto.
La torre de conjuros parpadeó varias veces más, lanzando hechizos negativos a gran escala. De todos modos, aquellos tipos del campamento, incluso si bebieran un barril de poción de agilidad, no podrían enfrentarse al enemigo; ¿qué diferencia hacían entonces estados como lentitud, ceguera o debilidad?
“¡Cobardes! ¡Dejen de quedarse paralizados! ¡Enfóquense en ellos!” Un mago que patrullaba con Hunter, como si hubiera enloquecido, intentó ganar méritos en esa situación. Lamentablemente, antes de poder llamar la atención del comandante del campamento, Lord Clive, una flecha que le atravesó el cráneo puso fin para siempre a su carrera militar.
Hunter retrocedió aterrorizado, apoyándose en la fría pared de la torre, temblando sin poder emitir sonido alguno. ¡Por los cielos, era su primera vez en combate!
Los milicianos de Agus, que habían sobrevivido por pura suerte debido a la negligencia o descuido de los elfos negros, sorprendentemente no maldijeron a esos magos despreciables que se escondían en la torre sin preocuparse por su suerte. Pues descubrieron, atónitos, que los espadachines regulares, con armaduras plateadas y espadas en mano, aunque ya habían llegado al campo de batalla, no habían cambiado mucho la situación: los elfos negros, en contra de la idea de que los elfos son elegantes y ágiles pero también frágiles, guardaron sus arcos y flechas y, como fantasmas, se abalanzaron sobre el enemigo, desgarrándolos con las manos desnudas.
Durante los conflictos y guerras que se habían prolongado durante cientos de años, los agusanos nunca habían enfrentado a tales elfos de la noche. Aunque solo eran una docena y los espadachines de armadura plateada eran varias veces más numerosos, cuando esos elfos envueltos en sombras emitían un silbido y se lanzaban hacia ellos, un pánico abrumador se apoderó de ellos, como si una mano demoníaca les estrangulara la garganta, especialmente por esos ojos oscuros que destilaban una luz roja de locura y maldad. ¿No deberían los ojos de los elfos de la noche ser blancos?