Vigésimo cuarto asalto: Armas de fuego

La chispa flotaba en silencio en la oscuridad, como si fuera el centro del universo. Cuarenta y siete recordaba vagamente que la chispa era un núcleo metálico misterioso, firmemente fijado en su propio pecho… ¿Qué estaba pasando ahora?
Cuarenta y siete sentía que se dirigía hacia la chispa, o mejor dicho, que era ella quien lo atraía. No sabía si era él quien se encogía o si la chispa se expandía… El largo camino, que parecía no tener fin, llegó a su fin; la chispa ahora parecía enorme, casi como un planeta. Valles profundos y montañas se sucedían sin cesar; grandes placas metálicas cuadradas se desplazaban, se desplazaban entre sí, se unían y se convertían en engranajes que se encajaban y giraban. En el centro de esos engranajes se erguían enormes volcanes que expelían magma metálico, que se enfriaba al instante; al siguiente momento, todo se desintegraba rápidamente, formando abismos sin fondo que emitían una luz rojiza tenue. Cuarenta y siete parecía haber regresado a los días en que volaba de crucero, flotando en ese vasto mundo metálico, adentrándose cada vez más, hasta finalmente descender en espiral hacia el abismo…
No sabía cuánto tiempo había pasado cuando Cuarenta y siete despertó. Espera… ¿Acaso se había quedado dormido? Eso nunca había ocurrido antes, pero ciertamente había perdido la conciencia durante un tiempo después de caer en el vórtice negro. Quizás, en la verdadera oscuridad, el tiempo y el espacio perdían significado, y sin estímulos externos para sus sentidos, lo que se llamaba perder la conciencia quizás no era más que eso.
Un destello de luz apareció frente a él. Cuarenta y siete flotó en esa dirección; no sabía si era él quien se desplazaba o si era la luz la que lo atraía. Pronto, su cuerpo se disolvió en esa luz.
Las piezas metálicas dentro del círculo mágico seguían volando y desintegrándose, como los anillos de meteoritos alrededor de Marte. Incluso el hacha mágica de Hacha de Sangre quedó atrapada; esa hacha, llena de magia y afilada e indestructible, se rompió como cualquier objeto de hierro común, desintegrándose en numerosas piezas pequeñas que se fusionaron con esos núcleos y rollos envueltos en luz, convirtiéndose en llamas que ardían y se deformaban, como si estuvieran siendo forjadas en un horno invisible. Uno tras otro, los fragmentos de acero eran absorbidos y combinados rápidamente. A través de la brillante luz de Moriel, se vio que Cuarenta y siete había regresado.
Rodeado por la luz roja, miró a su alrededor con curiosidad, como si hubiera estado ausente durante mucho tiempo. Por su aspecto, parecía aún inestable; sus ojos emitían una luz roja similar a la del círculo mágico, y esa luz recorrió a todos los presentes, incluido Hacha de Sangre, que yacía en el suelo, sin vida ni ambiciones.
O’Sullivan, Moriel, Ale, Hacha de Sangre y Mishima… Su apariencia cambiaba constantemente, como si estuviera eligiendo qué forma adoptar para hacer su estructura más estable.
La luz incluso penetró y envolvió todo el templo. Luego, el círculo mágico se fue atenuando poco a poco, y Cuarenta y siete se volvió cada vez más real.

Ahora era un poco más bajo que antes; su estatura, cercana a los nueve pies, parecía aún más proporcionada y esbelta. La superficie metálica lisa ya no presentaba aquellos componentes desordenados; chapas plateadas y bronceadas se entrelazaban formando su “piel”. Toda la cabeza y la mitad del cuerpo mostraban patrones dorados pálidos que convergían en un símbolo extraño en lo que parecían ser las comisuras de sus labios. Sus ojos, finalmente algo parecidos a los humanos, emitían también un tenue resplandor rojo. Desde cualquier ángulo, Cuarenta y Siete se veía ahora mucho más humano que antes.
“He regresado, Morriel”, dijo Cuarenta y Siete con voz suave y tono lleno de emoción.
“Es una situación inesperada; las cosas malas siguen sucediendo una tras otra”, se lamentó O’Sullivan, rascándose la cabeza angustiado.
“Señor conde, ¿qué hacemos ahora?”, preguntó Mishima, perdido, con una pregunta que lo dejó aún más confundido.
“Debo terminar mi trabajo; ya está al alcance de la mano”, respondió O’Sullivan, sacando del suelo un cuchillo adornado con patrones, cuyas ranuras huecas no tenían ni rastro de tierra.
“Descansa bien; pronto podrás volver a casa”, dijo Cuarenta y Siete, colocando suavemente a Morriel en un lugar cómodo junto a una columna.
“Parece que no tienen buenas intenciones. Entonces veamos de qué es capaz este nuevo cuerpo”, dijo Cuarenta y Siete, volviéndose hacia O’Sullivan, que se abalanzaba sobre él.
Tras varios choques nítidos, los dos se esquivaron. Cuarenta y Siete se dio cuenta de que su velocidad no había mejorado mucho, estando muy por debajo de la de O’Sullivan.
“Es mucho más resistente que antes”, observó; en el lugar donde lo había golpeado el cuchillo solo había algunas raspaduras leves. Acarició su superficie metálica mientras el cuchillo de O’Sullivan volvía a acercarse.
Solo necesitaba usar los brazos o el cuerpo para defenderse; aún tenía que acostumbrarse a su nuevo cuerpo, y ese era un buen momento.
Cuarenta y Siete y O’Sullivan continuaron luchando. Sentía que la velocidad con la que transmitía su conciencia aumentaba, no solo sus ojos, sino también las reacciones de su cuerpo mejoraban. Ya no se limitaba a recibir golpes; de vez en cuando lograba esquivar algunos.
Un proyectil mágico de color rojo intenso perturbó los planes de Cuarenta y Siete: Ale atacó de repente la columna donde se encontraba Morriel, lo que lo sorprendió y enfureció. Dejó atrás a O’Sullivan y corrió hacia el objetivo del proyectil.
O’Sullivan se sintió humillado; ni siquiera podía detener los pasos de Cuarenta y Siete. Este no temía a su afilado cuchillo: podía golpearlo, pero no causarle daño. En esas condiciones, cualquier ataque era inútil. Ahora estaba realmente enojado; de ninguna manera quería perdonar a esa pareja de amo y sirviente.
Una llamarada estalló detrás de Cuarenta y Siete; chispas volaron por todas partes. Afortunadamente, Morriel estaba a salvo.
Los ojos rojizos de Cuarenta y Siete miraban fijamente a Ale, el alto mago vestido de rojo. Nunca había sentido odio hacia ningún humano, pero ahora deseaba golpear brutalmente a ese ciego. Se agachó, recogió un enorme bloque de piedra del suelo y lo lanzó contra Ale, como si lo hubiera arrojado desde una catapulta.
Ale activó de inmediato su magia para liberar una poderosa ola de calor, pero el tamaño del bloque superaba la distancia de vuelo; incluso si lograba derretirlo al final, la masa de magma lo mataría.

O’Sullivan descendió del cielo; aplastó con fuerza la enorme roca contra el suelo, hundiéndola a medias, como si estuviera pisando un insecto insignificante. Dado su peso, era algo realmente sorprendente, sobre todo porque incluso las llamas en la roca se apagaron y su capa exterior derretida comenzó a solidificarse.
O’Sullivan levantó la cabeza y miró a Cuarenta y Siete; una onda anormal brotó de su túnica, lo que sorprendió enormemente a Mishima, que estaba detrás de él. Este joven noble, que parecía delicado y mimado, también poseía tal poder mágico. Su velocidad, similar a la de un fantasma, ya había dejado a Mishima asombrado.
Levantó el cuchillo que llevaba en la mano, el arma que él llamaba “cuchillo de mesa”. Mishima siempre había encontrado gracioso que le diera ese nombre a su arma: “A partir de ahora, llamaré a tu verdadero nombre, ‘Atlas’. Que tus llamas negras quemen a todos mis enemigos y me ayuden a eliminarlos”.
El cuchillo de mesa comenzó a volverse negro y a desintegrarse en pequeños fragmentos, hasta desaparecer por completo.
“Reconstruye”, ordenó O’Sullivan.
Innumerables fragmentos comenzaron a reorganizarse, dividiéndose en dos grupos que se reunieron en las manos de O’Sullivan. Nubes negras devoraron incluso sus manos.
Cuando O’Sullivan cerró los puños frente a sí, cubriéndose casi los ojos, los descargó con fuerza; la energía negra desapareció al instante, y aparecieron en sus manos dos pistolas negras.
“Las pistolas divinas·Atlas”.