Vigésimo octavo asalto: Un encuentro destinado

“¿Recogedores de cadáveres? ¡Son un montón de ratas apestosas escondidas en los desagües de la Ciudad de las Marcas! Te siguen a escondidas, deseando verte sufrir; en cuanto tienen oportunidad, se abalanzan como buitres, robándote hasta el último centavo verde, ¡incluso dejando sin nada tus bragas sucias y malolientes! ¡Jajajaja!”
El cráneo parlante flotante emitió una risa escalofriante, mientras dos cuentas de cristal que servían de ojos rodaban frenéticamente en sus cuencas, abriéndose y cerrándose sin cesar con un “clic clic”, vertiendo toda la información almacenada, incluso imitando con precisión el tono de quien la introdujo.
“Uf… ¡Deje de jugar con esas tonterías para engañar a los forasteros, señor!” La prostituta que se hacía llamar Eponine intentó tragar la cola de rata que tenía en la boca; en su palo aún quedaban tres o cuatro trozos carbonizados. “¡Los recogedores de cadáveres no son como dice! Seguro que algún idiota prejuiciado introdujo esas tonterías.”
De repente se detuvo, se ajustó el corpiño flojo y miró a Cuarenta y Siete: “Señor, seguramente no le importará que yo también enseñe al ‘cráneo parlante’ algunos conocimientos básicos sobre la Ciudad de las Marcas, ¿verdad? ¡Soy una auténtica habitante de esta ciudad! He vivido aquí desde que nací, en esta gran jaula.”
“…Ellos recogen la basura de la Ciudad de las Marcas, limpian el trasero a miles de turistas que vienen a ‘visitarla’…”
Morrill caminaba detrás. Permanecía en silencio, dejando que la chica manipulara al cráneo flotante como si estuviera sola, hablándole de cosas extrañas y locas, guiándolos por las calles laberínticas y oscuras de la Ciudad de las Marcas hacia un mundo más profundo.
“Bonita chica, usted es una maga profetisa, ¿verdad?” La prostituta se volvió de nuevo para hablar con ella. Desde que se ofreció a guiar a Cuarenta y Siete y los demás, parecía haber dejado de preocuparse por si Morrill quería hablar con ella o no, interrumpiendo la conversación de vez en cuando; si no obtenía respuesta, hablaba consigo misma:
“¿Sabe? ¡Yo también aprendí algunas técnicas mágicas!” De repente se animó, con una expresión que contrastaba con su rostro marcado por las dificultades de la vida y por el envejecimiento prematuro, como una flor marchita en un callejón sin sol: “De niña vi los libros mágicos de mi madre y recuerdo lo que me enseñó…”
“Eso fue hace mucho tiempo.” La chica se detuvo, apoyó una mano en la cintura y miró los edificios en ruinas y oscuros a su alrededor. Las luces del cielo estaban demasiado lejos; bajo su resplandor reinaba la oscuridad total. En los agujeros que quizás fueran ventanas no había luz alguna, e incluso los niños que solían encender las farolas por las noches no venían a esa zona.
“Más tarde encontró una puerta para salir de la Ciudad de las Marcas y regresar a casa… Los hechizos y pociones no sirvieron de nada; había que recurrir a métodos femeninos. ¿Quiere saber cómo lo sé? Porque yo también participé. Pero esa puerta rota solo le permitió irse ella sola… Y eso fue todo.” Eponine se apartó el cabello desordenado y comenzó a reírse: “¡No me interesa nada de ese lugar del que habla esa mujer! ¿La tierra y el sol, qué tienen de especial? Mi hogar es la Ciudad de las Marcas, esta gran jaula.”
Continuó caminando tarareando una canción.

En un mundo oscuro, los demás sentidos humanos detectan los problemas antes que los ojos. Poco después de doblar por un callejón tan estrecho que apenas se veía a un palmo delante, se escuchó el sonido rígido de ejes girando, que llegaba lentamente junto con un ligero olor a sangre. Eponine abrió bien los ojos y se apartó rápidamente.
“¡Dejen paso, señoritas!”, frunció la nariz: “¡Si no quieren que las toquen!”
Era un carrito viejo y destrozado; en la visión oscura de Moriel, adoptaba una forma extraña compuesta por numerosos parches de tonos grises diferentes. Esto hacía que incluso el calor que desprendía el conductor fuera casi imperceptible, o mejor dicho, esa persona era prácticamente igual que el pesado carrito y su carga: simplemente otro objeto en movimiento.
Tanto el carrito como su conductor intentaban evitar al máximo al que venía de frente. Al pasar por su lado, las ruedas cayeron accidentalmente en un hoyo capaz de romper un tobillo de un solo golpe. Por la misma ley física, algún lugar del carrito emitió un estridente sonido metálico, probablemente porque algún clavo o algo similar finalmente se rompió bajo su capa oxidada. El carrito parecía a punto de volcarse y desmoronarse, de no ser porque Cuarenta y Siete lo sostuvo con fuerza.
La lona que cubría desordenadamente el carrito se deslizó hacia abajo. Quizá gracias a la tenue luz en los ojos de las personas presentes, la mitad del rostro debajo de la lona se veía con claridad: pálido, hinchado, y realmente una mitad de rostro; la otra mitad, ya fuera cortada con un cuchillo o mordida, estaba ausente. Algunos miembros retorcidos rodeaban el rostro, dándole un aspecto que, de forma vaga, recordaba a alguna obra de arte posmodernista.
El conductor, también envuelto en lona, asintió ligeramente hacia Cuarenta y Siete, que le había ayudado, con un movimiento casi imperceptible. Se inclinó y enderezó con fuerza el carrito; en poco tiempo, ese pequeño cementerio se perdió en las sombras infinitas. Todo parecía real y al mismo tiempo ilusorio, como si el inframundo y el mundo terrenal se cruzaran por casualidad, permitiendo que las criaturas que dependían de sus alas echaran un vistazo a lo que había en la otra mitad de la oscuridad.
“Parece que esta noche tuvo buena cosecha; seguramente se topó con todo un grupo de idiotas tontos con la frase ‘Vengan, mátenme’ grabada en la frente”, comentó Eponine. “Los muertos le darán muchos billetes verdes por esto. Últimamente hay cada vez más de este tipo de gente, hasta el punto de que a veces pienso en cambiar de profesión y dedicarme a esto. Pero no tengo fuerzas; temo no poder competir con esos veteranos… Aunque normalmente solo recogen a los muertos, nunca se sabe si en el momento adecuado no crearán uno ellos mismos. Que los recolectores de cadáveres se conviertan en mercancía de los recolectores de cadáveres… ¿No es gracioso? Podría convertirlo en una broma para contarle a mis clientes”.
Avanzaban en la oscuridad, entre casas negras y silenciosas, como si caminaran por un cementerio. Pero no eran los únicos allí; había también otras criaturas que deambulaban por diferentes caminos y detrás de distintas paredes. La mayoría no estaban solas: los vivos llevaban a los muertos, pero todos tenían forma de fantasmas.

“Ya casi llegamos… La mayoría de los recolectores de cadáveres usan este lugar como guarida.” Eponine se detuvo debajo de un puente; el cauce del río no tenía agua, estaba completamente obstruido por todo tipo de basura, que con el paso de los años se había vuelto incluso más sólida que los caminos de cemento; incluso si Cuarenta y Siete pisaba sobre ella, no sufriría ningún daño.
“Pero dejo algo claro de antemano”, dijo la prostituta, parada al borde del arco del puente: “¿Quieren encontrar el origen de ese objeto peligroso? Creo que será muy difícil lograrlo. Todo lo que tienen los recolectores de cadáveres proviene de los muertos, y los muertos no les dirán quién es su proveedor. Lo más probable es que sea en vano. Además, es posible que ya haya sido transferido tres o cuatro veces, o incluso más. Innumerables personas de innumerables mundos vienen y se van; solo la Ciudad de las Marcas perdura para siempre.”
“El único logro del Proyecto Manhattan fue hacernos saber que no existe nada que perdure para siempre”, dijo Cuarenta y Siete, mientras los dos puntos rojos en sus ojos, como agujas, se apagaban y volvían a encenderse: “Pero en la guerra no solo hay armas nucleares… Y el principio de la infantería móvil es: nunca abandonar a ningún compañero.”
“No tengo interés en saber qué busca esa cabeza de piedra tuya”, dijo Morriel fríamente; su rostro estaba un poco pálido y parecía tener sudor en la frente: “Pero si quiere buscar algo, debe darse prisa. Puedo decirle que todavía hay una oportunidad ahora, pero dentro de una hora ya será difícil decirlo.”
“Está bien, está bien, señoritas”, dijo Eponine, agachándose para entrar en el arco del puente: “Vengan conmigo… Jeje, ¿acaso las ratas craneales también necesitan novias?”
Unas pocas décadas después, se encontraban en una gran cueva oscura con varias salidas. El suelo, las paredes e incluso el techo estaban formados por montones de basura de todos los tamaños apilados unos sobre otros. Desde los pasadizos oscuros del arco del puente, todo el mundo subterráneo era un laberinto de pasajes y huecos entre esa inmensa cantidad de desechos. Los habitantes de la Ciudad de las Marcas desechaban tanto que, por la acumulación, se había creado una base sólida capaz de sostener todo un pueblo.
“Oye, ¿qué quieres decir?”, preguntó un hombre calvo, delgado y sombrío, detrás de un mostrador hecho de tablas rotas, mirando fijamente a Eponine. Llevaba un delantal hecho de lona aceitada, tan sucio que parecía una armadura. Apoyó sus brazos huesudos sobre el mostrador, junto a un gran cuchillo de carnicero.
“Dile a tus amigos que usen un poco de cerebro”, dijo el calvo con voz áspera: “Pueden pagar y llevarse lo que vean aquí. Pero no intenten preguntarme de dónde viene todo esto. No voy a atender a estúpidos dueños de cosas perdidas… En el mercado de los recolectores de cadáveres, un hijo podría comprar los pulmones de su padre, y lo haría felizmente porque nadie hace preguntas.”
“Miren, a las mujeres les cuesta mucho explicar las cosas con claridad”, dijo Cuarenta y Siete, acercándose: “Entonces lo explicaré una vez más.”
“He descubierto que alguien compró una bomba aquí. ¿Quién se la dio? O mejor dicho, ¿de dónde la sacaste? ¿De algún cadáver? No importa. Como soldado, acepto esa respuesta. Pero no puedo aceptar un rechazo… No puedo aceptar que alguien oculte los secretos que quiero conocer y me trate como un idiota.”
Mientras hablaba, Cuarenta y Siete no dejaba de buscar cosas entre los montones de basura a su alcance: un trozo de barra de hierro, medio tubo de cobre, tuercas retorcidas, etc.

“¡Vete al diablo, maldito idiota ignorante!”, dijo el calvo mientras ya aferraba el mango del cuchillo: “Tengo aún mucha carne podrida que procesar; quizá tu brazo pueda servirme para completar un cuerpo y venderlo a los muertos…”
El Hombre de Hierro colocó lo que había preparado sobre el mostrador: otra bomba llena de dudas. Aparte de las manchas de óxido, era casi idéntica a los productos fabricados en el imperio de Agus.
“El chico que compró la bomba se voló por los aires. Fue demasiado descuidado, ¿verdad?”, dijo una voz fría. Una luz rojiza comenzó a salir por las grietas de la bomba.
“¿Qué demonios quieres?”, preguntó el calvo al ver que las tres mujeres retrocedían al unísono; por sus expresiones era evidente que no fingían. Inmediatamente intentó agarrar la bomba, pero ese trozo de hierro brillante y chirriante se aferró con tenacidad al mostrador, bloqueando sus dedos con sus pequeñas garras afiladas.
“Los accidentes ocurren, por desgracia”, dijo la voz fría de Cuarenta y Siete, como si contara segundos: “Nadie hace preguntas… ¿Crees que eso te ahorra problemas? Bien, pronto nadie más te hará preguntas”.
“¡Estás loco! ¡Esto es la Ciudad de las Marcas! Esa dama no lo permitirá… ¡Espera! Esa bomba la trajo un pequeño demonio, un rostro desconocido; probablemente llegó a la Ciudad Jaula hace poco. Pero no sé dónde encontrarlo, de verdad. Todos esos bastardos de los Abismos son malvados y astutos… ¡Ah! ¡Lo veo! Allí, acaba de volar hacia allá. ¡Suéltame y apaga esa cosa!”
El calvo, desesperado, levantó su mano libre para cubrirse los ojos, imitando al avestruz para no ver esa luz roja que llenaba la habitación y simbolizaba la muerte… Tras el brillo rojizo, no hubo explosión. La bomba se apagó con un chasquido, replegando sus extremidades y cayendo al suelo como una simple esfera.
Cuarenta y Siete se alejó a grandes zancadas: “Te la dejo. No la manipules y deshazte de ella pronto”.
Había agujeros grandes y pequeños uno tras otro, un lugar oscuro y tétrico donde incluso una persona viva podía desaparecer al dar la vuelta, y mucho menos un pequeño demonio volador… Pero Moriel volvió a indicarles el camino.
“Por aquí”.
Como era de esperar. Después de pasar por encima de un desdichado que dormía entre la basura, vieron a esa pequeña criatura de color verde oscuro que volaba de un lado a otro, haciendo ruido.
“¡Mío! ¡Mío!”, gritaba, agitando sus extremidades delgadas y largas, moviéndose en el aire como el pequeño duende Luke del bar, mientras chillaba frente a los recolectores de cadáveres: “¡Fue Pipi quien la encontró! ¡Al menos hay que darle la mitad!”
Pero nadie le prestaba atención, incluso aunque fuera un Tanalith Qasim… Porque esto era la Ciudad de las Marcas.
“¡Vete, maldito bastardo de los Tanalith!”
“Exacto, ¡lárgate! ¡No vuelvas a volar delante de nosotros como una mosca!”
“Sí, deja de molestarnos, o mañana tendremos un payaso zombi con cola adicional entre los muertos”.

El pequeño demonio de “tigre caído en tierras bajas”, aunque muy enfadado, seguía vigilando todo a su alrededor. Notó que un grupo de personas se acercaba: las muchachas con ropas harapientas probablemente eran guías reclutadas de último momento; la joven mujer desprendía un brillo mágico, sin duda era una hechicera extraordinaria; la chica que la acompañaba podía ser su aprendiza; y aquel tipo alto y sombrío, envuelto de pies a cabeza en armadura, con sus ojos rojos como los de un demonio abisal fijos en él, le resultaba algo familiar.
Otra vez ese grupo de viajeros locos. Era increíble: más valientes que un rinoceronte, más tontos que un caracol; incluso llegaban al Abismo Invencible, iban a cualquier lugar sin pensar y hacían cualquier cosa, arrastrando a todos los que se mezclaban con ellos… El pequeño demonio ya había aprendido su lección.
“¡Esperad y veréis! ¡No me dejaré vencer así como así!”
El pequeño demonio profirió esas palabras amenazantes, luego activó su habilidad innata de invisibilidad y voló hacia un agujero del tamaño de una cabeza humana en la pared de basura. Ese camino era ideal para él; las criaturas más grandes no podrían seguirlo.
Pero apenas entró, fue sacado de allí. A pesar de estar invisible y a cierta distancia, Cara de Hierro extendió la mano y lo agarró; el movimiento de su brazo era increíble, imposible de ver con claridad.
Al principio, el pequeño demonio intentó resistirse, pero pronto se dio cuenta de que era inútil. Cara de Hierro le sujetó las alas con facilidad, como si fuera un niño agarrando una libélula, y podía decidir la vida o muerte de su presa en un instante… Era una situación familiar.
“¡Suéltame! ¡Suéltame!”, chilló en varios idiomas. “¡Pipi no es una vagabunda, Pipi tiene un amo poderoso! ¡No os atreváis a molestarla!”
“Lamentablemente, pequeño mentiroso. Conozco a los tipos a los que tú conoces. Incluso si los ato juntos para hacer ‘Quiero tu vida 3000’, puedo con ellos”, dijo Cuarenta y Siete, sosteniendo al pequeño demonio. “Dime, por el bien de un viejo amigo: ¿de dónde sacaste las bombas de duda?”
“¿Eh?”, miró fijamente a Cara de Hierro con sus ojos amarillos. “¿Conoces a Pipi… el Señor Demonio de Acero?”
Así como los guapos Decepticon nunca ocultaban su símbolo sin importar cómo se transformaran, los ojos rojos ardientes de Cuarenta y Siete eran su distintivo. Kvasimir los conocía bien: nunca reía cuando el Señor Demonio de Acero se reía a carcajadas, ni se enfadaba cuando él se enfurecía; en su frialdad programada, lo único cercano a las emociones era una inocencia infantil… Una inocencia capaz de pasar toda una tarde junto a un nido de hormigas, aplastando una por una a las hormigas que salían, con calma y sin piedad.
Cuarenta y Siete soltó su agarre. El pequeño demonio Pipi cayó un poco, pero rápidamente agitó las alas para estabilizarse. Sus alas dolían terriblemente, pero eso no importaba; el Señor Demonio de Acero le estaba haciendo preguntas… Eso sí que era un problema… En el Abismo Sin Fondo, seguramente había más Kvasimir devorados vivos por sus amos por llevar malas noticias que aquellos que murieron en batallas sangrientas.
“…Bomba? Pipi piensa, piensa…”

Cuando el pequeño demonio llevó al Hombre de Hojalata a su nido temporal y vio “esa cosa” entre la basura, Pippi sintió que probablemente tendría que despedirse para siempre del maravilloso multiverso. Si tuviera la suerte de empezar de nuevo desde larva, ¿debería recordar mantenerse alejada de las criaturas mecánicas?
Pero Cuarenta y Siete no le disparó para demostrar su maldad; los buenos mensajeros y los buenos subordinados son igualmente escasos.
Estaban en la parte más profunda de una enorme montaña de basura subterránea, a la que ni siquiera los recolectores de cadáveres querían acercarse. Las trampas formadas al azar y los derrumbes ocasionales ya eran amenazas bastante moderadas; las bandadas de ratas cráneo poseían una fuerza e inteligencia mucho mayores de lo que la gente podía imaginar. Cuando cien pequeños ojos brillantes se fijaban al mismo tiempo en una presa, morir rápidamente era una gran bendición.
Ahora había unas diez ratas cráneo dispersas por los alrededores. Los repugnantes tumores en forma de espiral en sus cabezas triangulares aún reflejaban un leve brillo en la oscuridad; la suma de su maldad era multiplicativa… si es que aún estaban vivas. Además, las ratas cráneo no simplemente yacían muertas. Sus cuerpos feos y sucios habían sufrido alguna reacción química aterradora, quedando pegados a los materiales circundantes en estado semiderretido; la basura y la suciedad acumuladas allí se mezclaban, transformándose en una sustancia putrefacta de color negro oscuro, como el lodo acumulado en el fondo de un estanque estancado.
Incluso el vertedero, el rincón más sucio de la Ciudad de las Marcas, tenía sus propios lugares de deterioro y cáncer. Olas de un veneno extremadamente fétido brotaban como seres vivos, incluso cubriendo todo el cuerpo de Cuarenta y Siete con una ligera capa de óxido. Pero el Hombre de Hojalata parecía no darse cuenta; miraba pensativo hacia abajo, hacia lo que yacía oculto en el centro de aquel lugar corrupto: no mostraba reacción alguna, acurrucado en silencio como un bebé dormido. Apenas se podía distinguir la belleza y agilidad que alguna vez tuvo esa figura femenina, pero ahora los quistes y heridas que cubrían sus miembros esbeltos dominaban por completo; se rompían, supuraban, se coagulaban y formaban nuevos bultos, creciendo a una velocidad casi visible a simple vista.
Un contenedor, un paso: el poder infernal y poderoso del infierno estaba hirviendo lentamente su cuerpo, escapando de su carcasa llena de heridas, y seguía aumentando su presión, hasta que finalmente la hiciera estallar por completo. ¿Causaría eso un desastre ecológico en la Ciudad de las Marcas o daría origen a una puerta de transición hacia un abismo sin fondo? Nadie lo sabía.
“Está peor aún, Pippi, no hay nada que hacer”.
El pequeño demonio agitaba nerviosamente la cola; su naturaleza Tanarili le permitía quedarse allí temporalmente: “¡El abismo, el poder del abismo! ¡Así estaba cuando la encontramos! La estarán corroyendo poco a poco, hasta que se convierta en parte del abismo sin fondo… ¡No hay solución!”.
Cuarenta y Siete se acarició la barbilla y sonrió.
“Pippi… realmente sabes cómo encontrar cosas”.
Se volvió para llamar a Morriel; ambas se escondían a cierta distancia bajo la protección del escudo contra toxinas: “Oye, dame lo que Abuelo Hueso te dio”.
Luego el Hombre de Hojalata se agachó y comenzó a trabajar; a todos los echaron.

“Parecen muy conocidos ustedes dos.” El rostro de la hechicera se iluminaba de vez en cuando con los destellos que surgían en lo profundo de la cueva, mientras corrientes de energía zumbaban a su alrededor. Incluso tuvo la ilusión de que un profeta no debería estar allí; aquel Cuarenta y Siete era como una araña gigante, y toda la red mágica se tejía a su alrededor.
“¡Batalla sangrienta! ¡Batalla sangrienta!” Después de la crisis, el pequeño demonio comenzó a presumir con orgullo: “¡Pipi es la estratega de Batalla Sangrienta, la demonio de acero! ¿Alguna vez has visto una batalla sangrienta? ¡Pipi ha participado!”
Morrill le lanzó una mirada fría. Como exmiembro de la estrictamente organizada y ordenada Hermandad de los Magos de Túnica Roja, siempre había despreciado a las criaturas tan caóticas y sin lógica en sus actos malvados como los tanariles: “Será mejor que seas sensato y respondas seriamente a mis preguntas. ¿Quién es esa persona? ¿Tu compañera de Batalla Sangrienta?”
“Un arrogante mago del mundo material”, pensó Pipi para sí, pero sabía que frente a este tipo, incluso un demonio de fuego como Barlo debía actuar con cautela: “¡No, Pipi no la conoce! Tampoco sabe cómo llegó allí. Ella huyó, Pipi la encontró; ella pagó y Pipi la trajo a la Ciudad de las Marcas.”
“¿Quieres que crea… que un demonio tanaril actuaría como los Bartzu?” se burló la hechicera, llevando a Kayro hacia un lugar relativamente sólido. El basurero temblaba ligeramente, como si se contrajera y se expandiera de forma rítmica, mientras la prostituta Eponie se sentaba a su lado tarareando una canción y disfrutando del paisaje, como si no le importara nada.
“¿Acaso parezco tonta? ¿O todos ustedes están tan locos que ni siquiera saben mentir?”
“¡Absurdo! ¡Absurdo!” El pequeño demonio golpeaba desesperadamente sus alas, furioso: “¡Matar, incendiar, causar destrucción… Pipi no tiene interés en eso! Pipi tiene grandes ideales.”
¿Grandes ideales? No era de extrañar que se mezclara con alguien como Cuarenta y Siete. Morrill, ya preocupada, casi se ríe de la arrogancia del otro: “¿Quieres cambiar de bando e ir al noveno infierno? Será mejor que confieses todo, tengo muchos métodos para hacer que hables…”
De repente, el gran basurero dio una fuerte sacudida. Mientras la hechicera y el pequeño demonio conversaban, una red física enorme ya se había formado en silencio. Venas de acero se extendían y entrecruzaban a lo largo del pozo, uniendo completamente esa zona. Bajo su control, toda la estructura del basurero también cambiaba: se estiraba y retorcía como plastilina, mientras escombros caían como lluvia y los túneles de la cueva se fusionaban, formando gradualmente una enorme cámara en forma de huevo. Dentro de la densa red metálica fluían innumerables pulsos de energía eléctrica, energía ilimitada extraída del vacío que se acumulaba sin cesar hacia el centro: Cuarenta y Siete estaba de pie entre chispas voladoras, admirando su obra maestra con las manos detrás de la espalda: un enorme huevo plateado más alto que él.
Ese huevo era claramente de metal, pero parecía tener un corazón que latía, con una frecuencia cada vez mayor. Cada vibración provocaba ondas en su superficie similar al mercurio, causando también temblores en toda la cueva. Los gases tóxicos oscuros del infierno desaparecían por completo, o bien eran filtrados y absorbidos por la energía que fluía hacia el huevo plateado… Con cada “latido”, una luz emanaba desde su interior, y se podía entrever vagamente algo acurrucado dentro, como un bebé.
“¿Otra vez qué has hecho?” le gritó Morrill.

“No te preocupes.” Cuarenta y siete se dio la vuelta y dijo: “Incluso seres poderosos como los Devoradores de Planetas a veces necesitan a un subordinado… Pero el método del Gran Demonio Flautista es realmente un poco extraño.”
“Tonterías… ¡Cuidado!”
La intensa contracción y expansión finalmente rompió la tensión del metal; una larga espina atravesó la cáscara del huevo plateado y apuntó hacia el techo de la cueva. Todas las luces eléctricas desaparecieron al instante. Luego surgieron más espadas que, cortando en todas direcciones, hicieron que la cáscara ovalada se desgarrara como papel, y las llamas brotaron desde adentro.
El ser de metal se retorció de una manera que iba en contra de toda lógica anatómica humana para esquivar las cuchillas que parecían látigos detrás de él. En cuanto al fuego, era dudoso que pudiera sentirlo.
Una figura alta se levantó entre los restos en llamas. Tras una breve pausa, saltó con una agilidad aterradora y aterrizó entre Cuarenta y siete y Moriel; su velocidad era tal que pareció simplemente aparecer en un instante.
“¿Necesitan que los presente?” El tono de Cuarenta y siete era el de un dueño que muestra orgulloso a su mascota.
Ella era una cabeza más alta que él. Sin decir palabra, bajó la vista… Su mirada rojiza recorrió a todos, haciendo que temblaran bajo ese escrutinio, como si miles de escarabajos treparan por su piel, excepto aquellos sin piel. Lo único que podía indicar su antigua identidad era la mitad de su rostro, delicado y hermoso, de color jade negro; la otra mitad estaba cubierta por una máscara plateada de estructura extraña, al igual que todo su cuerpo. Los símbolos rojo oscuro retorcidos como hechizos eran su maquillaje; garras, cadenas, dientes de sierra y cuchillas eran sus joyas; y la armadura que emitía un brillo tenue, como si algo fantasmal y siniestro se moviera dentro, era su vestido.
“No es necesario… Mi señor.”
Cuarenta y siete se sorprendió ligeramente. ¿Había cambiado de actitud y había comenzado a hablar?
“Le conozco…” Miró a Moriel; un ojo seguía siendo claro y elegante como el de un elfo, mientras que el otro, lleno de fuego, compartía rasgos con el ser de metal: “Comandante del frente norte del Imperio Agus, señora Moriel.”