Tercer asalto: el brujo demoníaco

La llama mágica se alejó de todos, como atraída por alguna fuerza, para reunirse nuevamente en los cestos de fuego en la cima de las columnas de piedra circundantes… pero ya no eran las mismas.
El humo azulado que quedaba junto a Moriel aún desprendía un leve olor a quemado, pero en realidad ni siquiera una esquina de su ropa se había quemado. La precisa disposición de las columnas de runas no despertó mucho interés en la hechicera; en cambio, fue el enorme patrón en el techo lo que la hizo detenerse y mirar hacia arriba.
Una espiral roja retorcida emergía del disco estelar blanco en el centro del techo, conectando sucesivamente ocho esferas rojizas de tamaño creciente. Todo el patrón estaba tallado con meticulosidad; su solemnidad incluso resultaba cómicamente fuera de lugar.
El símbolo de la Hermandad de los Hechiceros de Túnica Roja. La mirada de Moriel se detuvo en él por un momento, como siempre reflexionando sobre qué esfera de fuego representaba los hechizos de profecía que estudiaba. Pero como nunca hubo una explicación oficial al respecto, seguía sin tener respuesta.
“¿Te sangra la nariz?”, preguntó Cuarenta y Siete, levantando la vista también: “Ja, ¿esto es el famoso ‘tonterías’?”
Bajo la guía de Di, el grupo avanzó por el pasillo abovedado de estilo sombrío. Las lámparas mágicas incrustadas en las paredes emitían una tenue luz amarillenta, apenas más brillante que una vela. Cada cien pies más o menos, había una sombra oscura y encorvada agazapada en los pedestales cuadrados al borde de las columnas, bajo la luz de la noche. Aunque se trataba solo de estatuas inanimadas, al pasar y fijarse en sus formas tétricas con alas plegadas, se sentía un aura llena de maldad emanando de ellas. No había duda: con una simple orden, esas estatuas de piedra fría despertarían de inmediato, desplegarían sus alas para cubrir el cielo y desgarrarían por completo a los intrusos con sus dientes y garras tallados en enormes fragmentos de obsidiana.
Al llegar al final del pasillo abovedado, apareció un puente colgante de unos cincuenta pies de largo. Aunque habían llegado en una noche del norte, ahora en el horizonte ya se vislumbraba un ligero alba que definía con mayor claridad los contornos de los oscuros torreones dispersos a lo lejos. El complejo de edificios de piedra gris oscuro rodeaba como pétalos la alta torre al otro lado del puente colgante; estaba muy cerca de las demás fortalezas y torres, conectadas entre sí por numerosos puentes o pasillos. Las numerosas esculturas y relieves en sus fachadas convertían la torre en una obra de arte magnífica y espléndida.
Y realmente tenía un encanto distinto al de los demás edificios. Quizá era una ilusión, pero todo aquel que veía esa torre sentía que parecía un ser vivo: nubes tenues rodeaban su estructura, como si la propia torre respirara.
“Lamento no poder acompañarlos más lejos”, dijo Di y sus sirvientes de túnica negra, deteniéndose frente al puente colgante: “El señor Victor los espera”.
Moriel acarició las exquisitas esculturas de pequeños demonios en la barandilla del puente y miró hacia el lado oscuro.
“Sígueme, Kayro”, dijo después de quedarse en silencio un momento, y cruzó el puente colgante.
Cuarenta y Siete la siguió, pero después de dar dos pasos se dio la vuelta, se acercó a un hombre de túnica negra y le extendió la mano.

El sirviente se quedó atónito, sin saber qué pretendía el número cuarenta y siete. Por su postura parecía que quería estrecharle la mano, pero su señor seguía de pie al lado; ¿cómo iba a ser su turno? Además, no creía que esa criatura hecha de acero, que en esencia no era diferente de un golem de piedra, pudiera tener ese tipo de pensamientos. Miró el rostro del número cuarenta y siete, pero en aquellos ojos rojos y profundos no se podía discernir ninguna intención. Dudó un momento, pero al final extendió la mano y la unió a esa mano de hierro.
Los lamentos de ese tipo y el olor a carne quemada se difundieron en el aire del amanecer.
Los nervios de todos se tensaron. Aparte del hombre de la túnica negra, cuya mano estaba quemada, cuyos dedos estaban pegados entre sí y cuya piel se agrietaba bajo el calor dejando al descubierto músculos negruzcos, los ojos en forma de aguja de los demás vampiros, incluido Di, emitieron un brillo de energía negativa. Moriel se volvió para mirar atrás y rápidamente evocó un poderoso hechizo de ataque de su memoria, listo para usarlo.
Pero el número cuarenta y siete no hizo nada más. Soltó su mano; la palma del otro estaba quemada, los dedos pegados y la piel agrietada, revelando músculos oscuros.
“En el futuro, no toques a los demás sin permiso”, dijo bajando la cabeza al sirviente arrodillado, y luego se alejó como si nada hubiera pasado.
“Nunca había visto a Di cambiar de expresión por algo”, dijo Moriel mientras se encontraba frente a la puerta de la torre, que se abría lentamente, y no pudo evitar sonreír.
El número cuarenta y siete, con las manos detrás de la espalda, observaba indiferente los complejos motivos del arco: “La mayoría de esos tipos que dicen ‘no cambian de expresión ni siquiera ante un derrumbe de montaña’ simplemente nunca han visto uno real”.
Dentro de la alta torre reinaba una oscuridad profunda, pero aún así se podía distinguir el entorno. No había ruido alguno, ni siquiera un sirviente a la vista, pero cada vez que Moriel y los demás llegaban a una puerta cerrada, esta se abría justo a tiempo, y cuando se encontraban con escaleras que no sabían si subir o bajar, aparecía algún indicio evidente para guiarlos: por ejemplo, un destello frío que surgía de repente a lo largo de la barandilla.
“Esto es realmente extraño”, susurró Kayro junto a Moriel cuando los tres finalmente se detuvieron frente a una puerta de hierro decorada con el símbolo de la orden de los magos de túnica roja.
Todo estaba en silencio absoluto; incluso la brisa que venía de los pasillos oscuros se detuvo, como si los espíritus que los habían acompañado y guiado desde que entraron en la torre hubieran completado su misión y regresado a sus frías y estrechas tumbas para descansar.
Ocho esferas se encendieron una tras otra; la puerta de hierro se abrió siguiendo el patrón de espirales de color rojo sangre y se integró en la pared.
“Bienvenida, Moriel, mi hija”.
Una voz anciana y ronca salió desde el interior de la puerta: lenta, grave, como si saliera forzada de la garganta, pero excepcionalmente clara, resonando en los oídos de los tres, como si el hablante estuviera justo a su lado.
Moriel hizo una reverencia en la oscura sala.
“Es un honor, y también una sorpresa, para mí, venerable maestro Victor”.
El número cuarenta y siete miró atentamente, pero esta vez su visión térmica no funcionó; aparte de poder ver vagamente un trozo de suelo y unas columnas cerca de la puerta, era como cualquier persona común, incapaz de penetrar la oscuridad profunda del interior.
Dio un paso adelante, pero Moriel lo detuvo.

“No seas imprudente; Víctor nunca ha tenido mucha paciencia con quienes lo desafían”, susurró a su lado. “No hemos venido a pelear… al menos, no ahora”.
El susurro de la hechicera fue muy suave, pero esa voz envejecida respondió de inmediato.
“Jajaja… pero yo también respeto a los fuertes…”, respondió con una risa amable. “Por supuesto, siempre y cuando me traten con respeto. Entrad, niños”.
Apenas terminó de hablar, el salón se iluminó.
Era una sala suntuosa cuya longitud superaba a su anchura. El techo era muy alto, y cuatro candelabros de cristal adornados con gemas se alineaban, proyectando una luz espléndida en cada rincón. A ambos lados del salón había estatuas de mármol blanco y exquisitas, todas representando a hechiceros, cada una dos veces más alta que una persona real; hasta los pliegues de sus ropas y las arrugas alrededor de sus ojos parecían reales.
Víctor, el Gran Maestro de Túnica Roja, líder de la secta de nigromancia, la figura más antigua, sabia y poderosa de la ciudad de Sel, y también el gobernante real de ese lugar de mala reputación, estaba sentado en su trono, esperando.
Para Cuarenta y Siete y Kayro, Víctor era un erudito anciano y alto. Sus ojos negros brillantes revelaban su gran energía; su suntuosa túnica roja, de corte impecable, era de un estilo ya obsoleto. Alrededor de su cabeza flotaban varias piedras mágicas de color púrpura y verde que giraban sin cesar. Parecía tranquilo y erudito; aunque su rostro delgado no mostraba muchas sonrisas, en su mirada se percibía algo de amabilidad.
Pero Moriel veía algo diferente. No intentó ver a través de la apariencia falsa que Víctor había creado con magia, pero quizá porque su verdadero poder era tan grande, esa fachada decorativa le parecía, a los ojos de la hechicera, como intentar bloquear el sol con un velo.
Allí estaba un esqueleto seco. El rostro y las manos que asomaban por la túnica estaban completamente marchitos; la piel pálida como el papel se adhería al esqueleto, y los músculos, grasa y tendones habían desaparecido hacía ya más de mil años. En las órbitas vacías del cráneo había un par de ojos oscuros que brillaban únicamente gracias a la acumulación de magia.
Como muchos sospechaban e incluso comentaban abiertamente, Víctor era un brujo.
Lo miró significativamente a Cuarenta y Siete y luego dirigió su vista hacia Moriel: “Siempre logras sorprenderme, mi niña”.
Moriel ya había adivinado, más o menos, por qué el Maestro de Túnica Roja permitía que una traidora como ella viviera tan tranquila. La voluntad de Víctor era la ley, la norma, el destino inquebrantable dentro de la orden de los Maestros de Túnica Roja. No faltaron quienes lo desafiaron, pero todos desaparecieron, mientras que Víctor seguía vivo… si es que ese estado podía llamarse “vivir”.
“Gracias por su tolerancia, Maestro Víctor”, dijo Moriel con respeto, y era sincera.
“No es nada. Oh, por favor, siéntense… Miren, ya estoy viejo y confundido”. Víctor agitó su mano huesuda, y junto con un humo mágico que emitía un leve brillo, aparecieron tres sillas en el suelo: dos pequeñas y una grande.

“Moriel, en realidad, aquel año planeaba reclutarte en mi facción de los muertos… A veces todavía me pregunto hasta qué punto habrías llegado si hubieras sido mi discípula, si ya habrías podido valerte por ti misma.”
Moriel quiso ser humilde, pero Víctor siguió hablando sin darle esa oportunidad: “Por supuesto, no tiene sentido rememorar el pasado ni anhelar el futuro. Además, tu talento… especializarte en la adivinación es realmente lo que mejor te conviene. Tus logros actuales ya superan con creces a los de los demás magos de túnica roja; ya sea que dejes la ciudad de Thiel o te destaquen en el Imperio de Agus hasta convertirte en una gran maestra de la adivinación… Moriel, estoy orgulloso de ti.”
Ese no era el estilo de Víctor que yo conocía. La maga reflexionó nerviosamente sobre qué planes tendría ese hechicero de túnica roja, siempre frío, irritable y reservado; él planeaba más conspiraciones en un mismo tiempo de las que la mayoría de las personas podrían imaginar en toda su vida. Debe tener que ver con el número cuarenta y siete, le dijo su intuición.
Echó un vistazo a Cuarenta y Siete, quien estaba sentado en una silla, relajado y sin preocuparse en lo más mínimo por el hecho de que muchos individuos con intenciones ocultas lo estuvieran observando.
Víctor probablemente no usaría la fuerza… Incluso los ocho grandes maestros juntos probablemente no estarían seguros de poder someter a Cuarenta y Siete. Aunque Víctor no hubiera visto el terrible poder de ese disparo que Cuarenta y Siete utilizó para sellar a ZuxxZuxxZuxxZuxx -> ZuxxZuxxZuxx, con su inteligencia debería tener una idea al menos. ¿Intentaría lograr sus objetivos indirectamente a través de mí? Es posible, pero ya no soy esa mujer indefensa que se enfrentó a Singer fuera de la ciudad de Lluvia.
En tan solo unos instantes, la maga ya había considerado muchas posibilidades, pero todas parecían dudosas. Por eso optó sabiamente por guardar silencio; aunque Víctor no hubiera vivido más de mil años como se decía, era un hechicero que había superado innumerables dificultades y seguía sonriendo, mientras que ella aún no tenía treinta años.
“…Que Isabella te abandonara fue el mayor error de su vida.” Esas palabras de Víctor hicieron que los párpados de Moriel temblaran ligeramente.
“Isabella también creció bajo mi cuidado. Tiene muchas virtudes y fortalezas, pero sus emociones excesivamente apasionadas e irracionales son su punto débil. Claro, si pudiera limitar ese capricho a su vida cotidiana, sería solo una de las muchas peculiaridades de una maga, pero ella se pasó de la raya… tanto contigo como con los demás. Moriel, ¿te interesaría ocupar su lugar como maestra de la adivinación?”
La maga se sorprendió mucho. ¿Maestra de la adivinación? Si Víctor pretendía ganarse su lealtad, no podría ofrecer una condición mejor. Eso significaba que Isabella… Moriel se lamió los labios sin querer, buscando una respuesta evasiva.
“No necesitas responderme ahora mismo.” Una piedra esmeralda de Aio flotó frente a Víctor; cada faceta perfectamente tallada reflejaba sus ojos oscuros: “Eres muy joven, ¿verdad?”
El engaño de Víctor realmente la molestó.
“Sí, creo que todavía no estoy lo suficientemente madura…” respondió Moriel. Hablar así era agotador; si fuera posible, preferiría enfrentarse cara a cara con el hechicero.

“Gran mago Víctor, entonces hablemos de lo que es urgente en este momento.” Cuarenta y siete dejó de mecer la silla de repente y, con sus ojos rojos fijos en el brujo, ayudó directamente a Moriel a salir del apuro.
Usó un título respetuoso de manera cortés en lugar de llamar a Víctor simplemente “espécimen secado”, lo cual tranquilizó mucho a Moriel.
“Jajaja…” El brujo volvió a emitir una risa vacía, pero no había mucha alegría en su rostro ni en sus ojos: “Extraño guerrero de acero, he estado preguntándome cuándo tomarías el control de esta conversación… Un poco antes de lo que esperaba.”
Se puso de pie del trono, y una nube negra tenue se desprendió de su túnica mágica y flotó a su alrededor.
“Vengan conmigo, niños,” dijo Víctor, levantando un brazo en un gesto de invitación: “Tengo algo que mostrarles.”