Undécimo asalto: Reconocimiento

La noche, aunque breve, era excepcionalmente fría. El viento se volvió gélido desde el atardecer, especialmente en este lugar alejado de las ciudades. Las nubes se movían rápidamente en el cielo nocturno, y la luz de las estrellas apenas era visible. Incluso el río Tanori, usualmente tranquilo, emitía un sonido de corrientes rápidas; las hierbas acuáticas y los juncos de las orillas se agitaban con un susurro constante, casi ahogando todos los demás sonidos. Sumado a eso, el viento fuerte e impenetrable… Era una noche de reconocimiento realmente extraordinaria.

Sayers frunció la nariz. Con este clima infernal, todo era terrible, excepto la botella de vino que llevaba consigo, que desprendía un calor y un aroma maravillosos.

No sabía cómo ese joven conde excéntrico había dado con la taberna El Gran Bobo, lo que lo había llevado a ser sacado de allí sin siquiera tiempo de llenar la botella. ¡Maldito Hunter! Si no lo vigilaba, seguramente gastaría hasta el último cobre en las camareras de pechos grandes.

No podía aguantar más. ¿Qué tontería era esa de prohibir beber? ¿Acaso moriría si no bebía en ese momento? Sayers miró a su alrededor; los demás miembros del equipo de reconocimiento estaban muy lejos… Entonces extendió la mano hacia su pecho, donde, además de la botella, había una gema en forma de rombo que le había dado el conde O’Sullivan antes de partir, indicándole que solo debía usarla en situaciones críticas ante el enemigo. ¿En serio había visto ya a esos tipos con quienes tendría que luchar? Correr ante ellos ya sería algo admirable… ¿Y aún tenía tiempo para recitar hechizos para activarla?

“El conde ordenó que nadie beba durante la misión.”

Era como la voz de un fantasma, lo que asustó mucho a Sayers. ¿Quién era?

Una sombra misteriosa apareció junto a Sayers: alto y delgado, no mucho más bajo que él, pero con una diferencia enorme en su complexión.

“Jeje, no importa. El conde se fue en dirección opuesta, ¿verdad? Ah, claro…” Sayers guardó rápidamente la botella y respondió con voz sumisa y amable. Ese tipo era realmente extraño y aterrador. Aunque Sayers no era bueno detectando magia —de hecho, no sabía nada al respecto—, confiaba en su nariz aguda e intuición, su carta ganadora en el campo de batalla, mucho más útil que esos hechizos mediocres. Y ese hombre había estado tan cerca de él sin que se diera cuenta, sin ningún olor corporal… Extraño, muy extraño.

El hombre alto y delgado llevaba una capa con capucha de color extraño; manchas negras de tonos diferentes parecían sombras entrelazadas. Incluso a tanta distancia, Sayers sentía que era una figura difusa, como si se fundiera con el entorno.

“Me llamo Sant.” El hombre alto sonrió, y sus pequeños ojos brillantes y sus dientes blancos relucieron en la oscuridad.

“Sayers.” El mago oso extendió la mano.

“Señor comandante, buenas noches.” Hunter no estaba inconsciente ni sin un centavo, como Sayers había imaginado. Se encontró con Morriel en la entrada del hotel del centro del pueblo. Le pareció que esa comandante seria y serena tenía una cercanía indescriptible, muy diferente a la actitud arrogante de los demás adultos.

“Hola.” Morriel quería salir a dar un paseo; estaba harta de las interminables insistencias de Dagulas, esa mujer que nunca reveló cuál era su verdadero propósito al ayudarla a ocultar algo. Lo que tenía que llegar, llegaría; no servía de nada preocuparse.
Desde que O’Sullivan se ofreció voluntariamente para liderar una misión de reconocimiento, Morriel sentía una irritación inexplicable, hasta el punto de no poder seguir con su meditación diaria. No sabía de dónde provenía esa irritación, pero seguramente no era por las palabras dulces y vulgares de Dagulas.
“¿Dónde está tu compañero? Parecen estar siempre juntos.” Morriel preguntó sin pensar.
“¿Se refiere a Sayers?” dijo Hunter, algo decepcionado: “Salió con el equipo de reconocimiento. El conde O’Sullivan debe haber oído en alguna parte que su nariz es muy aguda.”
“¿Oh? ¿Incluso él fue elegido por O’Sullivan?”
“Sí, partieron al atardecer. Ojalá el pobre Sayers no se encuentre con ese demonio… Pero, por la actitud del conde, parece bastante seguro de sí mismo…”
“¿Oh? ¿O’Sullivan está seguro? Bien, ya entiendo. Gracias.” Morriel se dio la vuelta y se dirigió hacia su habitación, como si hubiera encontrado una pista.
O’Sullivan… ¿Qué planes tienes? ¿Acaso tú también lo has sentido? No, probablemente no. Incluso la primera vez que lo vi casi no lo reconocí… ¡Maldita sea! Ese idiota ni siquiera se molesta en ocultar su identidad.
“Narcisista afeminado, nos volvemos a encontrar.”
Morriel podía imaginar perfectamente el tono arrogante y contundente con el que Setenta y Siete diría esas palabras. Tenía que hacer algo…
“No importa, es un honor para mí.” Hunter vio cómo Morriel desaparecía rápidamente por la puerta del hotel y imitó un saludo torpe, pero no lo completó, ya que nadie lo observaba. Tuvo que seguir paseando sin rumbo, de mala gana.
“Niño… ¿Podrías ayudarme?” Una voz suave como la de un gato, detrás de Hunter.
“¿Oh? ¿Quién? ¡Señorita Dagulas! Usted, usted, hola.” Hunter estaba nervioso, sin saber qué hacer. También había oído todo tipo de rumores sobre Dagulas, pero al encontrarse con dos de las comandantes más famosas del imperio, sentía más miedo que emoción.
“¡Me se cayó el tacón!” Dagulas frunció los labios, con aspecto de estar a punto de llorar. Parecía una linda niña vecina, muy distinta de la mujer loca y despiadada de los rumores.
“Oh, eh, esto…”, el rostro de Hunter se puso rojo de inmediato. ¿Quería que la llevara de vuelta al hotel a la espalda?
“Deja de balbucear. Quédate quieto. Solo necesito usar tu hombro un momento…” Dagulas pareció adivinar los pensamientos de Hunter y cambió de tono, volviéndose severa, aunque seguía pareciendo una hermana mayor: “Qué aburrido. Gracias a mí, incluso tuve que rogarle mucho al maestro para que me permitiera participar en la cacería… Quédate quieto, ¡no te muevas!”
Dagulas se apoyó en el hombro de Hunter, levantó el pie y, con la mano sobre el lugar donde se había roto el tacón, pareció solo medirlo un instante. Pero cuando retiró la mano, el zapato ya estaba como nuevo.
“Sí, exacto, jeje, sí…” Hunter parecía haber perdido la capacidad de hablar.

“La vida de estos zapatos solo dura hasta que regrese a la habitación, ay…” Las pupilas púrpuras detrás de los lentes brillaban con un resplandor hipnótico: “Por cierto, ¿qué te dijo hace un rato el comandante Moriel? ¿Puedes decírmelo?”
El viento nocturno se intensificaba.
En lo profundo de los campos de trigo infinitos de las llanuras de Tanori, dentro de una cabaña de madera que antes se usaba para guardar herramientas agrícolas, entre docenas de graneros ovalados, Cuarenta y Siete estaba sentado sobre unos sacos, con la barbilla apoyada en las manos, como una versión maligna de alguna famosa escultura antigua; el brillo rojizo en sus ojos parecía haberse extinguido. No se sabía si estaba sumido en pensamientos o dormido, inmóvil… aunque ambas cosas no significaban nada para él.
Una docena de elfos corrompidos estaban dispersos por toda la cabaña comiendo. La cena consistía en dos guerreros de armadura plateada y un mago; parecía que habían sido dejados allí para vigilar ese granero militar vacío. Pero ahora que se habían convertido en alimento para los elfos corrompidos, su identidad, estatus o misiones anteriores ya no tenían importancia.
Con pequeños crujidos, los elfos corrompidos, con sus ojos de un rojo tenue, miraban hacia afuera por las rendijas de la cabaña mientras comían. Siempre estaban alertas y muy educados; sin importar lo que comieran, no masticaban ruidosamente, sino que actuaban con tranquilidad, como damas bien educadas… a menos que, de vez en cuando, se acercaran al montón de restos sanguinolentos en el centro de la cabaña para tomar un pedazo.
Parecía que Agus había adoptado una política de destrucción total.
En el este de las llanuras de Tanori ya era difícil encontrar grupos de edificios decentes; a menudo solo se encontraban casas o granjas vacías. Los habitantes de Agus habían abandonado sus hogares como la marea que se retira, huyendo hacia la capital del imperio o a las ciudades grandes protegidas por tropas, como rebaños de ovejas perseguidos por lobos. Ya fuera que se hubieran retirado voluntariamente o que el imperio les hubiera ordenado hacerlo como respuesta a sus acciones… ya que un pequeño grupo de menos de veinte personas utilizaba esa estrategia e incluso retiraba tropas del frente para reforzar la defensa en la retaguardia, ¿cómo podía considerarse eso una gran victoria? Pero Cuarenta y Siete no estaba satisfecho con eso. Aunque, desde un punto de vista estratégico, mientras continuaran con ese acoso infernal, ni siquiera necesitaban hacer mucho: bastaba con destruir de vez en cuando alguna casa cercada y prenderle fuego para demostrar que seguían sembrando terror, lo suficiente como para que el imperio de Agus invirtiera grandes recursos en protección. Pero lo que Cuarenta y Siete quería no era esa supuesta victoria estratégica. Ese tipo de acción, aparte de ayudar a esos estúpidos elfos del bosque a respirar aliviados, no servía para alcanzar sus objetivos. Desde que los elfos corrompidos, al no encontrar comida, pasaron de los animales a interesarse en los humanos, Cuarenta y Siete ya estaba cansado de ese tipo de destrucción y asesinato terrorista.
Ahora, la energía esencial que se podía obtener de esos juguetes de acero de los agusanos era cada vez menor, hasta el punto de ser insignificante. No se sabía por qué, quizás por un cambio cualitativo provocado por cambios cuantitativos, pero en realidad no se había absorbido mucho… al menos eso creía Cuarenta y Siete.

Desde que expulsaron a ese gran incendiario de Fortaleza de la Puerta del Infierno de vuelta al infierno, parecía que la chispa se había reavivado en su interior. Aunque había perdido la mayor parte de su núcleo, Cuarenta y Siete realmente sentía que había reaparecido; solo que en lugar del frío glacial de antes, ahora había bolas de luz ardiente como metal fundido. Era como si hubiera aparecido en este mundo de forma inexplicable, sin razón aparente, imposible de comprender. Por eso, cada vez que Cuarenta y Siete lo pensaba un rato, simplemente dejaba de considerarlo, y esta vez no fue diferente.

El gran Megatron había atravesado un espacio casi infinito para obtener la chispa, durmiendo durante decenas de millones de años. ¿Qué importancia tenía su propio esfuerzo? Además, aunque no fuera por nada más, al no haber series de animación que ver, encontrar un enemigo difícil con quien luchar era una forma aceptable de entretenimiento, y de hecho era su trabajo principal.

En cuanto a Morriel… Cuarenta y Siete parpadeó; en realidad, el brillo rojo en sus ojos se encendió y se apagó.

No sabía qué hacer con eso… Así que lo dejaba de lado y hacía otra cosa primero. Recordaba que el anciano mago llamado Lum en el pantano siempre murmuraba así.

Fergas estaba sentada frente a Cuarenta y Siete, sin decir palabra. Todo su cuerpo estaba cubierto de patrones rojo oscuro y retorcidos que se extendían por su piel lisa, con una belleza aterradora, como ríos de sangre fluyendo por la tierra gris oscura. Su ojo derecho era excepcionalmente brillante, de un rojo casi blanco, emitiendo una luz ardiente y extraña, como si no estuviera hecho para ver.

Fergas no participó en la cena; o mejor dicho, ya había terminado de comer. Tenía una pierna doblada y las manos apoyadas en las rodillas; su arco largo de acero y su daga curva de forma extraña reflejaban un brillo metálico frío: eran subproductos que Cuarenta y Siete había creado ocasionalmente al destruir la armadura de Agus. Permanecía allí en silencio, esperando las órdenes de su amo.

“Fergas”, dijo Cuarenta y Siete al levantarse. La bolsa, sobrecargada, se rompió con un chasquido: “Ya no hay nada interesante aquí… Seguimos hacia el oeste”.

Fergas miró de inmediato a los elfos corrompidos que estaban agachados por todas partes. Pronto, uno tras otro, se levantaron y saltaron a los vigas, retorciendo sus cuerpos ágiles como serpientes acuáticas, y salieron por las ventanas altas y estrechas.

“¿Cuándo aprenderán a usar las puertas, eh, Fergas?”

El viento soplaba afuera de la ventana. Entre el cielo y la tierra oscuros, la ciudad de Wilk parecía haber perdido su vitalidad habitual; solo quedaban las siluetas inmóviles de las casas en la oscuridad de la noche. Los habitantes, sensatos, se escondían en sus casas: algunos comían si tenían algo, otros dormían; no importaba si lo que venía era un león o un tigre, bastaba con esconderse en sus madrigueras.

En la habitación del hotel, el mapa de la llanura de Tanori, formado por imágenes mágicas, se había ampliado varias veces, borroso, flotando alrededor de Morriel. En ese momento, la maga vestida de rojo parecía una diosa que observaba toda la llanura desde las nubes, haciendo todo tipo de gestos complejos e indescifrables con sus manos, murmurando hechizos en voz baja y esparciendo de vez en cuando polvo plateado fino para hacerlo un poco más claro.

Intentaba explorar la mayor área posible. Utilizando técnicas como la visión de águila, la localización biológica y la detección avanzada, entre otros hechizos de predicción, la mayor parte del mapa estaba en caos; ni siquiera se podía determinar el terreno más básico. Solo cuando Morriel concentraba su atención en un lugar, este se volvía ligeramente más claro.

Esto realmente no es trabajo para humanos. Probablemente solo los grandes dioses puedan, con su visión omnisciente, observar hasta el más mínimo detalle en las vastas llanuras; parece que ese idiota de cuarenta y siete alguna vez se jactó ante ella de haber podido usar un artefacto mágico llamado algo así como “satélite de guardia” para encontrar cualquier cosa en todo el continente sin esfuerzo, incluso algo que, según se dice, ni siquiera las artes de oración que emplean el poder divino podrían lograr. Realmente es una forma rara de epilepsia constructiva.
Moriel concentró su mente, expulsando los pensamientos dispersos de su cabeza. Sus ojos claros parecían haber perdido enfoque, pero en realidad miraban hacia lugares inalcanzables para los mortales. Su pensamiento se extendió más allá del pueblo de Wicker; las imágenes fragmentadas y borrosas de las llanuras aparecían ante sus ojos, mientras su espíritu las recorría a gran velocidad, filtrando aquellas impurezas sin sentido. Moriel podía ver cómo los exploradores de O’Sullivan se dirigían en direcciones norte y sur; la red mágica la guiaba para localizar a esas pequeñas figuras humanoides que avanzaban sin rumbo fijo en forma de red, sin que pareciera haber nada anormal… Moriel los seguía, y aquel hombre robusto llamado Sayers era especialmente nítido. De hecho, no había sido en vano invitar a esos dos novatos a desayunar; un elixir mágico que Moriel había creado para rastrearlos ya se había mezclado con su comida y había sido absorbido por ellos, especialmente por Sayers, quien, por haber comido demasiado, parecía una bombilla en comparación con los demás. Aunque en ese momento Moriel no creía realmente que fuera a ser útil en el futuro, ahora veía que prevenir era, sin duda, una buena estrategia.
¿Será que esta noche me encargaré de ese idiota fuerte y torpe…? Moriel reflexionaba, agotada por mantener ese tipo de matriz de detección a tal escala.